Sem saber escrever

Ela só queria escrever uma história. De preferência, que tivesse um casal. E quem sabe alguns planos e sonhos para somar ou jogar fora, enquanto se constrói a vida. Que fosse um conto envolvente ou um romance, com a urgência e a paz dos abraços, dos braços jogados, esquecidos um sobre o corpo do outro. Uma história que tivesse dois tempos e demorasse ou nunca chegasse ao fim. Que fosse se renovando a cada novo parágrafo, a cada revisada, a cada frase riscada, consertada ou até mesmo naquelas que não há mais o que dizer. Escrita com letras redondas ou hieróglifos ilegíveis, de acordo com a pressa para captar cada momento, cada movimento, cada pedacinho de si, dos dois. Sem perder nada. Escrita a quatro mãos e um caminho. Que falasse também em verdades, em anseios e trouxesse um ou outro erro - já que nada pode ser perfeito. E fosse simples, como essa vontade doida de rir. Porque o amor pode ser fácil. E ela só queria escrever. Mas já era domingo. E nessas noites fogem as narrativas.