E começar tudo de novo.

Quero a graça do encontro. Desvendar o inusitado. Permitir que outros caminhos sejam trilhados. Há outros mundos, além deste recanto. Despir-me dos antigos projetos e vestir sonhos novos. Em outras cores. Talvez verde. Ou já maduros. Sim. Porque há outras possibilidades. Não sei onde. Mas tem. Conhecer palavras ainda não ditas. Sentir o desdobrar da primeira intenção. Da segunda. O último pensamento do dia. O sorriso reservado na mesinha de cabeceira. A imaginação de ser identificada em alguma página de livro. Seja este o drama que perpassa todo romance, ou a nudez que atiça. Fotografar esperanças e catalogar momentos. Desejo a surpresa da mensagem em meio à reunião de pauta. A ligação que desperta no meio da noite. A gargalhada. O propósito faceiro no canto da boca. Até a lágrima. Sim. Porque ciclos abrem e se fecham sempre. Vai passar! E, outra vez, me deparar com a irremediável sensação de não poder consertar. Elevar-me pelo perdão. Ter satisfação de aceitar. A partilha das mãos, dos dedos, dos lábios e seus sussurros. Busco o grito que não fala. Desperta. A resposta dos olhos. O silêncio que perturba. Revirar na cama com a lembrança. Perder o sono em expectativas. Dormir aconchegada. Conservar a paz no trânsito engarrafado. Cantar a nossa canção (sim, porque quando você aparecer, teremos uma) sem pressa. Quem sabe seja Chico. Devagar. Cadenciado. Ouvir o coração se rasgar. Costurar almas. Ponto a ponto. Casa a casa. Alinhavar corpos. Atar em nó e desfazer. Pétala a pétala. Bem-me-quer! Receber a alegria das rosas e seus espinhos. Flutuar igual borboleta no estômago. Deixar ser arrebatada para uma estrela. Plainar cadente. Pisar o chão descalça e perceber as pedras. Sim. Porque há de ser real. Como o arrepio na nuca. Ser tocada de leve. Ganhar preocupações. Trocar codinomes. Provar outros sabores. Marcar os sentidos. Aguçar o nariz e sentir o gosto do vento contra o rosto e os cabelos. Se soltar. E respirar. Aliviar o coração das mágoas. Derramar outras histórias. Se esvaziar e encher tudo. Dançar ritmos até então não imaginados. Encantar. Aquecer. Gelar. E rir. E rir mais uma vez. Sim. Porque há outras verdades. Será possível atracar seguro. Crescer nas tormentas. E proporcionar calmaria. Poder se debruçar em nascentes metas. Erguer um lar. Conquistar o quintal e desbravar as linhas do teu rosto. Dar vida. Acordar com a fé de que valeu e vale à pena. E não ter medo de envelhecer ao seu lado. Sim. Porque a vida é grande demais para se propor a pouco. Porque eu recebi a promessa. Certifiquei o vindouro. Endossei o coração. E confio. Não sei de onde. Mas vem! Então, que se aproxime manso, até falho, mas não tarde. E anoiteça com luzes coloridas, enquanto retoco a maquiagem e o calor me pinta. Em uma, duas, três, quantas telas caibam nessa criação. Quero a magia do novo de novo. E seu velho recomeço. Sim. Porque o amor há de chegar. E renovar. Reinventar. E começar tudo de novo. Quero a graça do encontro. Desvendar o inusitado. Permitir que outros caminhos sejam trilhados...

Standby [me]

“Tempo, tempo mano velho, falta um tanto ainda eu sei. Pra você correr macio."

Rumos

Esteve sentada todo este tempo, sem saber para onde iria. Olhava as ruas tortuosas e barulhentas e tracejava o melhor roteiro. Havia descrença e uma familiar vontade de ir, que se sobressaía ao cansaço. A tarde caía repartindo calendários e projetos. Logo o céu estaria escuro e as vielas ganhariam centelhas de luz e habitantes, em busca de alívio para suas almas. Havia pressa e tempo escorrido. Mas ela sequer se mexia. Aguardava a receita pronta. Ou ainda que algum coração conhecido a arrebatasse dali. Afinal, sempre gostou de andar de mãos dadas.

E continuou ali, imóvel, só os pensamentos a borbulhar. Confabulando a rota a seguir. Desejando a doçura dos reboques. Lamentando a partida. Reconhecendo estar por conta própria. Um balbuciado a fez emergir. À sua frente, a mão esperava. Suja e calejada. As linhas espalmadas refletiam a súplica pelo que faltava e revelava cicatrizes de feridas que volta e meia arrebentavam. Também era sua esta busca. Também trazia aquelas marcas. Mas estava desprovida. De forças, de fé. Sem moedas na carteira. Um aceno de cabeça despediu o mendigo sem o trocado. Ele sorriu desdentado, antes de subir cambaleante a estreita viela, no rito de estender a mão a quem encontrava pelo caminho. O sorriso era a arma usada, rendesse ou não a esmola. Os passos e tropeços eram guiados pela certeza de que algumas vezes ganharia, em outras, não.

Sem fórmulas ou mapas, cuidou de se por naquela direção.

Mãos

Lembrou-se da primeira vez que saiu sozinha com o pai e a irmã mais velha. Era seu aniversário de dois anos e precisava comprar o presente. Por instantes, a aventura foi trocada pelo desespero de um pai em apuros. Uma freada brusca e um passageiro descuidado renderam uma clavícula fraturada à pequena. O gesso e ataduras enfaixando o tronco e o braço esquerdo formava um côncavo ideal para esconder brigadeiros e confeitos, durante a festa preparada pela mãe. Embora o susto, a única lembrança era a da mão firme do pai sempre - à altura dos olhos - estendida em cuidados. Ao longo da andança à procura do brinquedo, a imagem era de paz. E até hoje trazia a sensação. Já havia tanto tempo. Agora, sozinha, desejou que o encanto dos bichos de pelúcia retirasse mais uma vez a concentração da dor. E que os braços abertos estivessem sempre ali.

Milágrimas (Alice Ruiz e Itamar Assumpção)

Em caso de dor ponha gelo
mude o corte de cabelo
mude como modelo
vá ao cinema dê um sorriso
ainda que amarelo, esqueça seu cotovelo

se amargo foi já ter sido
troque já esse vestido
troque o padrão do tecido
saia do sério deixe os critérios
siga todos os sentidos
faça fazer sentido
a cada mil lágrimas sai um milagre

caso de tristeza vire a mesa
coma só a sobremesa coma somente a cereja
jogue para cima faça cena
cante as rimas de um poema
sofra penas viva apenas
sendo só fissura ou loucura
quem sabe casando cura ninguém sabe o que procura
faça uma novena reze um terço
caia fora do contexto invente seu endereço
a cada mil lágrimas sai um milagre

mas se apesar de banal
chorar for inevitável sinta o gosto do sal do sal do sal
sinta o gosto do sal
gota a gota, uma a uma
duas três dez cem mil lágrimas
sinta o milagre
a cada mil lágrimas sai um milagre
cante as rimas de um poema
sofra penas viva apenas
sendo só fissura ou loucura
quem sabe casando cura ninguém sabe o que procura
faça uma novena reze um terço
caia fora do contexto invente seu endereço
a cada mil lágrimas sai um milagre

*Texto roubado descaradamente do blog Pão e Circo (Michelle Ferret)

Preguiça

Permanecia parada, estática, dura como em brincadeira de ‘Mandrake’, somente os olhos a observar. Isso quando estes viam. Nem sempre era possível colocar tudo no mesmo campo de visão, devido à monstra preguiça de erguer a cabeça ou virar o pescoço. Estava acomodada no seu mundinho e apesar das mudanças ocorridas nos últimos meses, ainda não se permitia a passos por novos caminhos (nem olhares). Já era hora. Já havia vontade. Mas a preguiça... ô pecado sem proveito!
- Andemos, que isto tudo me entedia.