Saudade

Há exatos seis anos, São Pedro abria as portas do céu (no dia dele) para receber mais um anjo. "Chegue, Raimundo, estávamos só esperando você pra começar. O Senhor já está ali, ansioso, para te ver", disse empurrando com uma pressa animada aquele portão. E eu imagino ele entrando, num passo lento, com aquele riso fácil no canto da boca, sem fazer cerimônias para abraçar a todos e, logo em seguida, pedir ao sanfoneiro para começar logo a tocar: “Tocaí o rei do baião, menino, que hoje é dia de vida nova”. 

E essa chegada tinha que ser em dia de festa e festa das boas, como manda a tradição nordestina, com todas as bandeiras, fogueiras, fogos e banquete típico em homenagem ao pescador São Pedro. 

Naquele dia, mesmo com tanta dor, achei graça a coincidência da data. Dia do apóstolo de quem a simplicidade e a graça de Deus me faziam (e fazem) lembrar meu pai. Não houve na cidade quem não fizesse a mesma menção: no dia de Pedro. Porque ele também era nosso alicerce. 

E, hoje, quando a saudade ainda se faz maior e mais pesada, eu rezo para que esse meu anjo-protetor lindo continue a se alegrar nessa vida nova de festas. São Pedro, cuida para que a música, a comida e as brincadeiras estejam todas do agrado dele, porque a companhia, sem dúvidas, eu sei que é. Amém.

Sem saber escrever

Ela só queria escrever uma história. De preferência, que tivesse um casal. E quem sabe alguns planos e sonhos para somar ou jogar fora, enquanto se constrói a vida. Que fosse um conto envolvente ou um romance, com a urgência e a paz dos abraços, dos braços jogados, esquecidos um sobre o corpo do outro. Uma história que tivesse dois tempos e demorasse ou nunca chegasse ao fim. Que fosse se renovando a cada novo parágrafo, a cada revisada, a cada frase riscada, consertada ou até mesmo naquelas que não há mais o que dizer. Escrita com letras redondas ou hieróglifos ilegíveis, de acordo com a pressa para captar cada momento, cada movimento, cada pedacinho de si, dos dois. Sem perder nada. Escrita a quatro mãos e um caminho. Que falasse também em verdades, em anseios e trouxesse um ou outro erro - já que nada pode ser perfeito. E fosse simples, como essa vontade doida de rir. Porque o amor pode ser fácil. E ela só queria escrever. Mas já era domingo. E nessas noites fogem as narrativas.